Pichuli: No se había estrenado y ya la había visto.

¡Avatar es otro lavado de cerebro yanqui perpetrado nuevamente a través del circo hollywoodense !
Para colmo Pandora es un afano al artista plástico Roger Dean, creador de la famosas tapas de los discos del grupo Yes.
Por si esto fuera poco hay múltiples versiones de plagio contra Cameron por el guión, una de ellas de los rusos que dicen que afanó de la literatura y del cine de SciFi soviético; aunque si es por eso, Asimov debería haber denunciado por plagio a George Lucas por la insufrible Star Wars...

(Ya se me pasó la etapa del vislumbre de los FX, de los 3D, del Cinerama, del Cinemascope y del Cine Graft. Además esos E.T. azules nativos del planeta, se parecen demasiado a mis gatos. Como original prefiero al gato de Ripley.)

Letras de las dos versiones de "Indian Reservation" de John Loudermilk

Creo que la letra no se aplica solamente a "la Nación Cherokee", sinó también a todas las naciones arrasadas por los imperios...

Original lyrics as performed by Marvin Rainwater in 1959/60:

THE PALE FACED INDIAN

w & m by John D Loudermilk
©1960 Cedarwood Publ Co

(spoken:)
They took away the whole Cherokee nation
And put us on this reservation.

(sung:)
They took away our way of life
Our tomahawk and huntin' knife
And the old teepee we all loved so
They're using now just for a show
They put our papoose in a crib
and took the buck skin from our rib
And they took away our native tongue
and taught their English to our young

Hiya, hiya, ho! Hiya hi, hiya ho!
Hiya, hiya, Hiya ho!

Altho' they changed our ways of old
They'll never change our heart and soul
And tho' I wear a white man's tie
I'll be a red man till I die

All the beads we made by hand
are nowadays made in Japan

(source Country Hall of Fame No4 John D Loudermilk)

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Later lyrics, changed:

LAMENT OF THE CHEROKEE RESERVATION INDIAN
a.k.a. INDIAN RESERVATION

w& m by John D. Loudermilk
©1963-1967-1971 Acuff-Rose Publ Inc.

They took the whole Cherokee Nation
Put us on this reservation
Took away our way of life
Tomahawk and the bow and knife
They took away our native tongue
Taught their English to our young
And all our beads we made by hand
Are nowadays made in Japan

Cherokee people, Cherokee tribe
So proud you lived, so proud you died

They took the whole Indian Nation
Put us on this reservation
Big built houses by the score
Won't need teepees anymore
Although they've changed our ways of old
They'll never change our hearts and souls
And someday, when the world has learned
Cherokee Indian will return

(source: Standard Songs Pop/ Country/ Blues/ Folk/ Instumentals/ Novelty, Acuff-Rose Publications Inc. 1956-1973)

Indian Reservation

Un temazo de Loudermilk ilustrado con este excelente video.

Tobacco Road - John D. Loudermilk, BBC 1984

Y acá haciendo su mil veces famosamente versionada "Tobacco Road", 24 años después de haberla escrito.

Break My Mind by composer John D. Loudermilk

Minga! Todavía sigue vivo...creo que nosotros somos los que estamos muertos.... y sin darnos cuenta como el bueno de Bruce Willis en Sexto Sentido...

...Ta! qué viejo, che! (Roger Waters en River 18-03-2007)

Vuelvo a postear (con fotos nuevas) ésto que se perdió en el bendito Yahoo360-Beta cuando lo dieron de baja, y como estoy escuchando Uriah Heep (un gran grupo de los ´70 subestimado que aún siguen tocando, por fin con el merecido reconocimiento) imploté hacia la dimensión musical y decidí rescatar ésto que me inspiró el supremo recital del ex-Pink Floyd en el 2007 cuando vinó por estas latitudes a demostrar que la música trasciende las coordenadas espacio-temporales:

No existía ni Charly García. (Bueno...sí: apenas un pendejito que estaba aprendiendo a tocar folklore). Solo las primeras radios a transistores. De Am (Amplitud modulada). De la FM...ni hablar. Ni siquiera se imaginaba la calidad del sonido transmitido en esa banda de frecuencia radial. Los Beatles... en pleno comienzo. Ni siquiera sé si la palabra beatlemanía todavía se había pensado.
Yo recuerdo, eso sí unos años después pero la misma época, la misma década, los sonidos que venían del otro lado del río en pleno carnaval del club social de Paso del Rey, pleno verano que dormíamos en el suelo del comedor y las ventanas abiertas por el calor. Y recuerdo muy bien ese sonido: rock´n´roll. Sonido eléctrico amplificado. No era el folklore ni la música clásica que escuchaba mi viejo por la radio Nacional ó Provincia. Era algo nuevo, excitante.
Pero no se sabía de la Psicodelia, ni del Beat ni del hippismo, aún era un germen. Solo el rock´n´roll de Elvis, el twist, la nueva ola del club del clan por estos lares. ¿Que era de Syd Barret, de Waters que nos visitó este fin de semana, de Jimmy Hendrix, de Jimmy Page...de Ozzy Osbourne?
Todos púberes seguramente tocando sus primeros rocanroles...no existía más.
Sonido estéreo? aún toda una novedad. Vinilos gruesos y púas de zafiro...cuando no algún disco de pasta...aún así el sonido valvular analógico había alcanzado unos standares bastante elevados. Claro...del sonido digital ni en sueños.
Por aquí mucha cumbia original, mucho bolero, los pibes con la nueva ola...y pleno auge del folklore con su gran fiesta anual de Cosquín.
Hace tanto pero tan poco. 40 y tantos años...casi medio siglo. Mucho o escaso de acuerdo a como se mire. Julito Sosa que recién se moría y la sombra imbatible e imperecedera de Gardel. Un Piazzolla comenzando recién a hacer trizas las supersticiones tangueras. Y seguramente los Siam DiTella recorriendo las calles empedradas de Buenos Aires (y no de Baires como dicen ahora) como taxis flamantes. Esos mismos que llegué a ver por el ´69 en plena madrugada porteña.

¿Qué es el tiempo sino un caracol que se espirala sobre sí mismo y saca sus cuernitos cuando menos uno lo espera? ¿Qué son Los Beatles para un pendejo hoy en día, qué son para mí que me llegaron con delay, qué para quién los vivió en tiempo exacto y qué para Mahler que jamás los escuchó, ni tal vez los imaginó?
Con Mahler justamente comenzó el recital de Waters en Ríver...y de eso y de todo es de lo que quiero hablar. Y no escribir. Porque como dice Enrique Syms, la palabra escrita mató a la conversada. Uno quiere hablar, compartir a través de la pasión y la sensación del sonido del lenguaje y de la conversación y no escribir como si fuese un albacea de los registros mortuorios del latido original de la vida.

Cuando Waters arrancó con "In The Flesh", aquella memorable canción con que comienza "The Wall", supongo que de manera un tanto irónica como es su estilo, me estaba diciendo:"Bienvenido a ese show de rock´n roll que hiciste parte de tu piel y de tu existencia, bienvenido a esta mentira tan bien producida y que tanto deseaste creer, bienvenido a la vanidad disfrazada de sonido surround, fuegos artificiales y efectos lumínicos, bienvenido a tu propia mentira..." Y ahí nomás tantas ganas de llorar, como cuando hace 24 años. Y Ya no escuchándolo en un vinilo, en un cassette con el walkman, en la película de Alan Parker, sinó a Él mismo ahí enfrente mío en el mismo espacio y tiempo.
Y el tiempo al fin y al cabo no es más que un travieso caracol que se arremolina y aparece cuando menos te lo pensás para hacerte acordar de su propia irrealidad. Y por lo tanto de la tuya también.
Es a cada instante todo original? O todo de alguna manera se repite?
O lo que es peor, nada vuelve a ser lo mismo? Lo que imposibilitaría abarcar y comprender en su justa dimensión cada hecho acontecido.
El Waters que tocó el domingo "Set the controls for the heart of the sun" no es el mismo que lo tocaba el el `68 y el tema y la disposición de los sonidos, aunque matemáticamente iguales, no son los mismos ni significan lo mismo. Es como si uno asistiría realmente a una imagen reflejada de la esencia, es este caso del tema musical.
Sabemos que la música es la más abstracta de las artes, y que una nota no se toca igual dos veces de la misma manera. Y aún más: ni siquiera se la escucha dos veces de la misma manera. ¿Qué podemos entonces decir de los recuerdos y de las sensaciones que éstos nos producen? Y cuando lo ví y escuché tocar a Waters me acordé de lo que sentía a mis 15 años cuando llegó a mis manos y gracias a mi hermano "The Dark Side Of The Moon", de mi viejo que protestaba por la música tan alta que salía del Winco Estéreo (púa de cristal y amplificador valvular doble triodo y bafles separados cada uno con un único parlantito de rango extendido), de la revista de audio que compraba mi viejo en la que había salido extrañamente una nota sobre el disco de Pink Floyd y que yo devoraba regodeándome con las escasas fotos en blanco y negro de sus integrantes (pantalones oxford y zapatos enormes con plataformas, y lo más: sus largas cabelleras por los hombros) en un recital. Y todas esas imágenes de mi adolescencia se mezclaban con el increíble sonido envolvente del estadio con un cielo tenuemente estrellado (ya sabemos que en la ciudad las estrellas brillan opacas) y en un ambiente impregnado como nunca ví de una serenidad mágica. Todo el estadio viajando en mundos paralelos, todo el estadio viajando en la irrealidad de las sensaciones, todos juntos y a la vez todos en su propio universo interior.

¿Y Waters tiene algo que ver en esto? ¿O mientras a uno se le sucedían sensaciones el quía estaba pensando en la milanesa con fritas que se iba a lastrar después de tocar? Muy probablemente; todos creemos que el artista canta para nosotros en tanto personas, que comulga con nuestro estado de ánimo mientras lo escuchamos...pero bien puede ser el cuerpo, las manos de Waters tan solo el instrumento coordinado por su parte de cerebro de músico, y su alma tan solo eso: su propia alma que nada tiene que ver con nosotros. Y ahí radica el misterio de la música, tan abstracta es que ni siquiera depende de sus ejecutantes. Tomó a Waters en tanto vehículo de su expresión y vive y renace en nosotros reflejando en cada ser sus propias connotaciones. Claro...hay que saber erigirse en semejante vehículo, casi como cumpliendo un rol sagrado. Nada más y nada menos que el de generador y difusor de los enigmáticos y maravillosos sonidos que componen cada tema musical.

Y recuerdo a mi viejo con sus revistas de Folklore y sus intentos de tocar la quena (luego más tarde en mi adolescencia también la guitarra que yo le hurtaría cuando Él se iba al trabajo para aprenderme las primeras canciones de rock nacional, los primeros temitas ), las tardes de sábado de música clásica en la radio, Los Beatles sonando en el tocadiscos del vecino (gracias Patri, gracias Koki) y los tangazos también, Juan Ramón en la "Tonomac 7 transistores" con onda larga y onda corta (mucho antes de la "Noblex 7 Mares") en la audición que escuchaba mi vieja mientras lavaba la ropa en la pileta con bomba de agua, la cortina musical de Odol en la que "la luna le alababa la brillante sonrisa al sol" y que Yo ni bien la escuchaba me venía corriendo al pié de la repisa donde estaba ubicada la radio para canturrearla, en esa cornetita que me había tocado ejecutar en la banda musical de la primaria y que nunca entendí ni me causó ni el más mínimo interés y en los dibujitos de Los Beatles que pasaban por canal 2. Ya comenzaba Syd Barret con Floyd, ya explotaba esa semilla que me iba a contaminar.

Apenas siete, ocho años. Ahora a mis 47, Syd ya se fué y Floyd no está. Pero Waters sigue tocando esos viejos temas y los cuernitos del caracol aparecen de improviso y me rozan trasladándome a un tiempo y a un espacio diferentes.
Brilla Tú, diamante loco, que tu brillo desliza, derrite y relativiza el tiempo y el espacio que nos ha tocado permanecer sobre este planeta.

Gracias Roger!

PSD: Y gracias Bichi, por comprarte las entradas!

Me metí en un bar a que parase la lluvia mientras aproveché a leer algo de "On the Road" del bueno de Jack Kerouac

LUNES 22 de Febrero de 2010
(Felíz cumple Hermanita!)

SIEMPRE QUE LLOVIÓ, PARÓ
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y.........
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER
y volvió a parar
y.........
y volvió a llover
Y VOLVIÓ A PARAR
Y VOLVIÓ A LLOVER

y.............

Charly está más gordito, que bueeeenoooo!!! (debe ser por la fugazzeta)

La musa, la única, la morocha... Mecha es la sombra de Charly: pasaron nueve días juntos en Punta. La luna de miel continuará en Miami y Nueva York, donde él irá de gira.

Mecha aterrizó en el Este el 2 de enero y se instaló con Charly en Casa Suaya, en José Ignacio. La rutina del ídolo incluyó ejercicios en la pileta, tardes de sol y lectura... y mucho amor.

Puaj!! ¿No era que "Gente revista, gente careta (inunda tal fugazzeta) "?
Estas fotillos de la revisteja Gente las afané del "Blog de Charly García" (dice "Hecho por Dios", vaya estúpida arrogancia del editor) y, aparte del contenido del blog, que es pobre y demasiado parcial y para colmo la mayoría extraído de lo más careta de diarios y revistas, la verdad que le hacen un flaco favor a su "ídolo" publicando esta nefasto material.
Otro punto a favor del vapuleado Enrique Symns.

(Nota: esta crítica es destructiva porque los medios son destructivos y carroñeros y lamentablemente representan a la mayoría de la "gente".
¿Porqué no hacen notas sobre lo que piensa, sobre su música, su arte, sobre su creatividad, en vez de sobre la minita que se está cogiendo ? )

Tocata y Fuga por el Hiperespacio

Vamos pa´otro blog nuevo? (Click aquí porfa)

EL Adios debe ser para siempre II

Bien, esto viene porque buscando por la "Interneta" las declaraciones de Enrique Symns sobre la recuperación de Charly, me topé con un sitio web y con ésto que reforzó aún más mi humilde pensamiento al respecto: No puedo parar de reir con semejantes decadentes fotos rayanas en lo patético, hechas ya hace diez años con la tan mentada reunión de Sui Generis, me parece toda una etapa superada que no es digna de reflotarse de semejante manera, y me parece que tanto Nito como Charly han envejecido mal. (Bah!, como todos nosotros). ¿A que viene compararse con sus años de juventud, yo diría de "imberbe juventud"?
Crezcan chicos, ¿no era que el rock se ufanaba de ser progresivo, de no repetirse, de buscar nuevos horizontes de expresión musical y filosófica? (al menos siempre pensé eso)
Si se unirían para hacer una música de puta madre, estaría bueno. Pero Sui de vuelta con esa vergonzosa comparación fotográfica no hace otra cosa que sumirme y sumirnos en una terrible depresión. (tengo entendido que la reunión, a pesar de la gran asistencia de público fué todo un fracaso, en parte por culpa del desbordante ego de García, además los dos discos que sacaron no fueron muy buenos que digamos)
Y todo viene a cuento de las palabras de Symns que escuché primero en la radio y de las que estoy totalmente de acuerdo, ya que practicamente en esencia es lo mismo que dije en algún post de mi blog "Ah!Basta de Antidepresivos":

El periodista y escritor Enrique Symns –fundador de Cerdos & Peces, monologuista que abría los shows de Los Redonditos de Ricota, biógrafo de Fito Páez y personaje ineludible en la escena del rock– es contundente:
“La palabra recuperar es engañosa, ya que nos tienta a involucrarla con la salud. Yo no veo a Charly recuperado, lo veo más drogado que antes. Drogado por los laboratorios y por los psiquiatras, dueños y señores del poder adictivo. Charly se ha convertido en un gordo que dice idioteces y es festejado por el coro polifónico de la argentinidad al palo. Charly envenenado era mucho más que este paquete turístico que es hoy. Sabina salió con más dignidad aunque su inteligencia también quedó resentida. La droga que consumen ambos hoy en día es la más poderosa de todas las que existen: el dinero”.

Y la anecda es que como estoy diciendo en mis anteriores inmediatos posteos: todo retorna, retornado, trastornado y cambiado, pero por la prístina esencia y no tan solo por unos miserables mangos.